27061954.... Memoria rota

Hoy llueve en mi tierra, como aquel día hace 55 años, donde en lugar de agua, otro tipo de bombardeo sonaba en la lámina, en los techos de cartón.

En mi tierra de añil y cochinilla, de cafe y banano; un sueño roto yace en el camino de las nubes, en las turbinas de un avión. Sangre en tierra, mujeres violadas y un gobierno ultrajado dólido y roto, en medio de su revolución, que como hoy, la codicia toma su nabaja, cortando en fina capa todo a la mitad, volviendola una nada, una memoria borrada, dice el agricultor.

Las armas mercenarías, llegaron a civiles, por un águila en vuelo en medio de las casas, causa miedo entre las madres y pesadillas a los hijos. El dragón del obscurantismo suelto en tierra, oprime a su paso, dejando en la hoguera, la justicia, la libertad y todo lo bueno que impulsa la humanidad hacia el futuro. Y que futuro!, es el que nos esperó y nos espera. Con amargo dolor, todo se perdió; la conquista, tantas lágrimas y anhelos, le llamaron revolución; todo para nada!. No ha quedado nada. Nada!. Ese Octubre se pierde en el noviembre gris, que no paso a diciembre, ni pensar en enero... una revolución en tierra ahogada y hundida, ya nadie te defiende.. espero hacerlo un día yo.

Días de Lluvia

Usualmente, escribo en verso; pero esta vez, será en prosa, porque los días llenos de sombrillas y gotas de agua, renuevan la inspiración, como el ruido de la colisión de moléculas a altas velocidades contra la materia estática, esperando tan solo, el regalo de la vida.

Los días de lluvia, nos traen recuerdos, historias y suspiros; por amores pasados y aquellos que no se olvidan; como noches de insomnio y versos de Neruda o de Benedetti. Es como ver caer los nombres de aquellas personas, que nos trajeron esos sentimientos que se vuelven melancolía en las gotas de las ventanas. Y es tan fácil, inundarse de sentimientos encontrados y algunos sueños rotos, pero aunque nos traen depresión y melancolía, son días hermosos, llenos de inspiración.

Lejos

(Para S.N.)

Mi dolor
no es saber
que estas lejos
ni en otro país;

Mi dolor
no es saber,
que no puedo
simplemente,
tomar el metro,
y llegar
hasta tí;

Mi dolor
es profundo
inquieto
anhelante
y solo
porque
sabe
la verdad:
no me quieres.